Аэропорт пустынен и вонюч. Пахнет потом. Женщины в платках и черноглазые мужики. Открыто только одно окошко на визы и одно на паспортный контроль. Таксист долго не понимает, куда меня вести, потом приводит англоговорящего коллегу, тот объясняет. Две минуты. Таксист расстроен.
Холодно. Меня называют мадам. И, играя в джентельмена, предлагают сигарету, прежде чем закурить. Тут я понимаю, что в стране третьего мира. В Европе нигде, а уж тем более в такси не курят.

Я в Стамбуле. Полное ощущение, что живу в книге Орхама Памука “Снег”. Он падает крупными хлопьями, дует с Босфора, кружит метелью. Пальмы и дворец смотрятся очень странно под этой белой пеленой. Тихо и спокойно.
Завтра пойду в 360, буду пить и есть бараньи ребра, глазеть на Босфор. Одна. Мне не скучно.
Такое странное ощущение, когда ты попадаешь в курортное место вне сезона.
Снег снег снег и спокойствие, занесенное грустью…